L’embrasement du destin
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé durant la nuit, laissait arrière lui une place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du carton brûlé flottait toujours l’air, abordant aux habitants la filtration imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se propageai